Poesía escondida

POESÍA ESCONDIDA*

A María, afillada do poeta

Roberto Martínez Andrade, era entre outras cousas un poeta escondido**. Non lle daba ós seus poemas moita máis importancia que ó seu bigote, poño por caso. Todo nel funcionaba a tope, descomedidamente. Pero era tamén un home entristecido, contrito, bebedor e veraz; un poeta non soamente para ser lido senón utilizado. De aí a súa importancia. Coido que todos os seus poemas son verdade.

Por desgraza, fai tempo xa que escondeuse para sempre.
Por pertencerlle enteiramente a Galicia, e para que non se perda na balumba exexética e funeraria das letras xerarquizadas, quero rescatar hoxe da vetustez a súa fresca e bilingüe lembranza pola sinxela operación de relelo un pouco, simplemente.

G R A V A D O

A lúa quere entrar pola fiestra no muíño.
O can, en rodela na porta,
soña cunha cacería.
A troita pula a comer o paxaro
durmido sobre a árbore proxectada.

E logo, o silencio.


A súa ollada esvecida dende a herba,
tenta ó meu traveso astros que non hai.

Pula de novo a troita a cazar
os nosos soños cansos
que nos deixamos na fariña
da noite.


C A N C I Ó N D E O C T U B R E

Y volverá la mañana, el alba,
con el caballo que piafa,
el gato que vuelve
y el perro que ladra.

El Sol del mediodía llenará de amarillo el árbol que grita.

La rana acompasará el golpe de la lavandera
Y, cuando el humo suba quieto desde las losas de Octubre
y los amantes encuentren sus manos vivas,
habrá llegado el Otoño.

¡La caza espera!


O F R E N D A

Yo te anuncio la vida.

Escucha mi llamada fértil
trigal de ordenadas alegrías.

¡Que surco de tu tierra negra
es mi surco, mujer!


I N S O M N I O

No esqueleto levamos
unha sombra de cartón-pedra.

A morte
bebe con nós cada noite.

Horas longas
e anos breves,
todo anuncia un final
definitivamente insomne.


(De la SONATA PARA UN HOMBRE SOLO)

Mi verso es un camino que me nace en la boca,
que nunca se acaba y nunca se agota,
por el que va aquella verdad huida y vaga,
incontenible como entre los dedos el agua.

¿Cómo expresar la verdad que soporta,
decir su pelo, sus labios de niña rota?
¿La sartén de su pecho sin experiencia?
¿Sus árboles y sus pies blancos de inercia?

¿Cómo decir todo esto por el camino largo
Cuando todo era y nada es ya y duele como un dardo?

A M O A S V E R B AS V E R D A D E I R A S

Amo as verbas verdadeiras
que non levan a verdade.

Amo as verbas necesarias
que nin música levan,
as verbas que removen
e resoan
no vello caserón do peito

-alá embaixo,
un grande corazón de ferro
se acazapa-.



R E Q U I E N

Cuando en el silo de los muertos nos juzgues,
olvídate de mi,
deja que duerma.

Mejor es tu silencio, Señor,
que tu condena,

tu justa ira


Selección de FERNANDO ANDRADE
23/10/2012
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*Así chamaba Novoneyra a Roberto e a María Mariño porque –dicía el- “solo escondida pode gardarse tal forza de intimidade e noital fondura”. Dicía tamén de el que fundira “a fluencia e sínteses na intensidade” -non podo esquecerme aquí de outro inmenso ”escondido”, do noso poeta en castelán Julio Pérez de Gamarra e do xa absolutamente emboscado e probable Manuel Vázquez López-Pereira.

**ISTA É UNHA PEQUENA HISTORIA DE AMOR E DE NOITES” R.M.de Andrade. Edición Homenaxe do Concello de Monforte. 1984