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Fragmentos

jueves, 09 de noviembre de 2023
"A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos."
Lope de Vega


Fragmentos
Foto: Henri Cartier-Bresson

Apenas una línea sobre el aire.

Una leve línea invisible

que roza la mirada

en el parque deshabitado.


………………………………………………


El sueño se dispersó en silencio.

Sin palabras me encuentro

en soledad perfecta.

El destino es un intento sin voz.


………………………………………………


En la niñez el mundo era mío.

Luego vinieron ecos del poema.

Hoy la sombra es mutismo, espera.


………………………………………………


Aún siento el pasmo, la ficción de la alcoba,

lo fugitivo de la llama, la devoción.

La mesura y la secreta diversidad.

Pero no recuerdo la lluvia ni la ausencia.


………………………………………………


Es la avidez del sol,

la herencia rememora

una mano azuzando la fuga.

Y un batel nómade, errante.


………………………………………………


Una vez aludí al tiempo,

susurré el nombre de una mujer,

evoqué el mirador de una aldea gallega,

hablé del amor, de la fantasía del amor.

Supe de mis padres, de mis hijos.

Estoy en el balcón de una casona y miro.


………………………………………………


Voy insomne y desnudo

en éste huir de lo inmóvil, distraído

de cielos y de días. Estoy mirando,

desentendido, la voces reclinadas

de otra barca, de otra orilla.


………………………………………………


Una vez el mundo supo ser irreal.

La fantasía era el reino de lo venturoso,

del azar, de la íntima epopeya.

La quimera: una capelina azul

en el fervor del desvarío.

Es recóndito aquello que soñamos.


………………………………………………


Perdura esta despedida

como un espejismo de una raíz secreta.

Sé que es un instante,

un vestigio del hechizo y la marea

en el desorden de un jardín sin mito.


………………………………………………


Hay un estremecimiento, destellos y reliquias.

Los espectros rondan el mantel de mi mesa.


………………………………………………


La palabra es parte de la intemperie;

ilusoria y real busca la avidez de la vida,

mientras la conjuro me conmueve.

Desde lo insomne escribo lo sutil, lo vano.

Cuando no sabíamos hablar

era el silencio y el eco de las aves.


"La vida es un ciervo herido
que las flechas le dan alas"
.
Góngora.

Buenos Aires, noviembre de 2023
Penelas, Carlos
Penelas, Carlos


Las opiniones expresadas en este documento son de exclusiva responsabilidad de los autores y no reflejan, necesariamente, los puntos de vista de la empresa editora


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