Poemas
viernes, 01 de noviembre de 2019
El cielo de las cuatro de la tarde
Camino entre dos mantos de tierra fértil y plana.
A un lado del camino
hay una casa abandonada.
Contrasta con el cielo de las cuatro de la tarde.
Azul intenso,
con nubes blancas,
amontonadas y tumultuosas.
Siento una gran curiosidad por esa casa.
No puedo dejar de mirarla.
Parado en medio del prado.
¿Cómo será vivir ahí?
Entre los escombros.
Como será perderme para siempre
en una casita abandonada,
al costado del camino,
con un cuaderno y un lápiz.
Pasar todos los días describiendo ese cielo
y esas nubes,
tan blancas,
como grandes y lejanas ciudades.
Implacable
Entre mis vértebras.
Entre mis pulmones y mi corazón.
En las venas.
Por mi sangre.
Por mi aire.
En mi espacio.
En mis ideas.
Entre las costuras de mis recuerdos.
En cada mañana,
en las noches,
en mis sueños.
En la música.
En las calles de mi ciudad.
En algún cuadro.
En los libros que leo,
en mis poemas,
en el vino.
Inundándolo todo, todo el tiempo.
Me gustaría dejarte,
pero no me basto a mí mismo,
no entro en mi,
no me alcanza el tiempo.
Y no sé cómo construirte.
Sólo encuentro retazos,
por todas partes, en todos lados.
Inconsciente
Yo, solo,
tirándole piedras a un tanque de guerra
en un plaza sin árboles.
Azul
El río está tranquilo.
Las pocas personas que andan por el pasto,
entre bancos y árboles,
lo hacen en silencio.
Me permiten leer y pensar.
Descansar, por un rato, del caos porteño.
Sé que en algún momento voy a tener que subirme a mi bici,
atravesar la costanera, pasar la manifestación, esquivar el tránsito,
escuchar las noticias incendiarias, ocuparme de mis cosas.
Lo haré.
Llegaré a mi casa, oscura.
Me sentaré frente a la computadora,
trataré de conquistarlo todo
con la ingenua ilusión
de encontrar en ello el amor que reclamo.
Lo haré.
Escribiré mil páginas, viajaré por el mundo,
conoceré a tantas personas como pueda.
Las amaré con la mayor intensidad que haya en mi.
Lo haré.
Aunque pierda la vida intentándolo.
Aunque sea un afán estúpido, sin sentido.
Aunque me aterre el ridículo.
Lo haré y volveré acá,
siempre.
Con mi bici, mi cuaderno, mi mochila.
A éste banco.
A escuchar el oleaje lamiendo las piedras negras.
A mirar este río de aguas ocres, éste cielo azul intenso.
El tiempo dirá quién soy.
En este momento poco me importa.
(Julián Ferreira es alumno del Taller literario del escritor argentino-gallego Carlos Penelas)
Ferreira, Julián
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